Dans son habit de brume

Où s’endormait le vent,

Il donnait à la lune

Mais des hommes ici bas,

Tristes et éphémères,

Aucun d’eux n’aperçois

Ils sauront bien, ceux là

Que les muses ont touché,

Que plus haut qu’ici bas,

Le voici revenu !

Le peintre vagabond,

Celui qui peint aux nues

Ils vivent dans la grisaille,

Loin des bleues aquarelles.

Prisonniers des murailles

Je ne serai pas seul

Lors du grand vernissage.

J’ai peint sur un linceul ;

Il peint dans le brouillard.

Il peint dans la fumée.

Et son pinceau s’égare

Qu’importe dit le peintre,

J’accomplirai mon œuvre !

De ma palette enceinte,

Image transposée

D’un Eden réel ;

Les hommes n’ont qu’à chercher

Et la haut, le cristal

De sa toile céleste,

Scintille comme au bal

Aux chants du troubadour,

Aux rimes du poète,

De couleurs et d’amour,